"Fin de año. Que mejor época para hacer un balance" Frase hecha como pocas, repetida hasta el cansancio, hasta el hartazgo, hasta ya ni siquiera sentir el mal gusto. Yo no hago nunca balances, me parece un embole. Yo se si me fue bien o mal, y no solamente lo se el 31 de diciembre sino que tambien lo se el 12 de agosto o el 9 de julio.
Pero vamos a intentar ser populistas y hacer como los noticieros, que repiten su frase "tiempo de hacer balances" y ahi te tiran una retrospectiva. Hagamos un balance. No voy a hacer uno personal, como les conté, es totalmente redundante porque yo se como me fué... pero aca va el prometido análisis:
- Este año la inflación nos hizo a todos un poco mas pobres.
- Este año, el verano tarda un toco en llegar. Hace poco nevó en Buenos Aires. Es evidente que el medioambiente está un poco mas hecho mierda.
- Este año hubo varios cientos de piquetes. Lejos de obtener lo que reclamaron, contribuyeron a tensar las relaciones matrimoniales por llegar tarde, estiraron miles de esfinteres de personas que tuvieron que aguantar sus ganas de aliviarse, hicieron caer toneladas de pelos, causaron varios choques y agarradas a trompadas, etc.
- Este año nacieron muchos chinos.
- Durante este año se han extinguido varias especies animales/vegetales.
- Este año se han cometido un par de miles de crímenes impunes.
- Este año aumentó la cuota de los colegios. O sea, se aumentó la brecha entre el soberano y su educación.
- Este año no se erradicó ni el hambre, ni el analfabetismo ni la miseria.
Listo, ahí tenés el balance. Estas contento? El año que viene mejor abramos una sidra...
Wilson.
lunes, 14 de diciembre de 2009
martes, 24 de noviembre de 2009
La Máquina del tiempo gastronómica
Nuesro protagonista de hoy, el cheff, no deja de hacerse planteos pseudo filosóficos, mientras los comensales del salón devoran panes caseros con una exquisita crema al verdeo.
Él se pregunta cómo explicarles esa explosión de sabores y sentimientos que experimenta al iniciar la preparación de una comida acompañanada de un buen malbec?
También se interroga sobre cómo se hace para, a través de la cocina, llegar a ese intimo escondite del alma de cada comensal e impactarlo de una manera que lo descoloque y haga caer todas sus barreras. El elixir que lo va relajando y no hace más que permitir, tanto al comandante de la cocina como a nosotros los lectores, dejarnos llevar por la escena y por la combinación justa de ingredientes de una receta que hace rato perdimos de vista.
Pocas veces dos líneas de texto tienen tanta capacidad de generar sensaciones tan intensas y variadas como el nombre de un plato en este acogedor restaurant. Un pollo a la naranja con papas gratinadas nunca nos llevo tan lejos como esta noche.
Pero no es hasta que llega la sugerencia del cheff que la velada está completa.
Él mismo en persona arriba a la mesa con un deslumbrante despliegue de virtuosismo dulce. Un flan con dulce de leche casero... inmediatamente viajamos por el tiempo a la mesa de nuestra infancia, donde nuestra tía abuela nos brindó todo eso que esperábamos a los 11 años y también algo más: el recuerdo indeleble al cual podemos recurrir en cada flan.
Wilson W.
Él se pregunta cómo explicarles esa explosión de sabores y sentimientos que experimenta al iniciar la preparación de una comida acompañanada de un buen malbec?
También se interroga sobre cómo se hace para, a través de la cocina, llegar a ese intimo escondite del alma de cada comensal e impactarlo de una manera que lo descoloque y haga caer todas sus barreras. El elixir que lo va relajando y no hace más que permitir, tanto al comandante de la cocina como a nosotros los lectores, dejarnos llevar por la escena y por la combinación justa de ingredientes de una receta que hace rato perdimos de vista.
Pocas veces dos líneas de texto tienen tanta capacidad de generar sensaciones tan intensas y variadas como el nombre de un plato en este acogedor restaurant. Un pollo a la naranja con papas gratinadas nunca nos llevo tan lejos como esta noche.
Pero no es hasta que llega la sugerencia del cheff que la velada está completa.
Él mismo en persona arriba a la mesa con un deslumbrante despliegue de virtuosismo dulce. Un flan con dulce de leche casero... inmediatamente viajamos por el tiempo a la mesa de nuestra infancia, donde nuestra tía abuela nos brindó todo eso que esperábamos a los 11 años y también algo más: el recuerdo indeleble al cual podemos recurrir en cada flan.
Wilson W.
Diabolo Sociale
Muchas veces me pregunto cuales fueron los pasos que me llevaron hasta aqui.
En realidad, para expresarlo más fielmente, me pregunto cuales fueros los momentos decisivos que me hicieron decidir por este camino y no por otro.
Tal vez podría ser un excelente intérprete de la situación latinoamericana en un concurrido foro de las Naciones Unidas o de la Unesco. Podría estar explicando a los representantes de las importantes corporaciones cómo es que tienen que encarar la realidad en un país donde no hay reglas que perduren más alla de los 30cm. También podria ser ese exitoso deportista que enarbola las banderas de la representación por la sola portación de pasaporte.
Pero no.
La vida me encuentra hoy inmerso en esa argentina realidad que muchos describen, pero no tantos viven. Intereses a medida, tasas exorbitantemente paternalistas, plazos futuristas de préstamos facilitadores... préstamos que se financian con nuestros propios aportes.
Estimo que es muy dificil para algunas personas comprender la suma de factores que construyen nuestra sociedad. Y construye, en este contexto, no tiene la connotación que le da la RAE...
Pero para nuestro regocijo, volviendo a la pregunta inicial, no tengo más que una sospecha. La única razón por la cual sigo aqui inyectando energía a una sociedad que no hace más que consumirla por encima de los estándares normales, es que creo que nunca debemos abandonar nuestro sueño... y nuestra esperanza de comprender los engranajes económicos... y disfrutar de los placeres terrenales sin tener que venderle el alma al diablo en el intento.
Wilson W.
En realidad, para expresarlo más fielmente, me pregunto cuales fueros los momentos decisivos que me hicieron decidir por este camino y no por otro.
Tal vez podría ser un excelente intérprete de la situación latinoamericana en un concurrido foro de las Naciones Unidas o de la Unesco. Podría estar explicando a los representantes de las importantes corporaciones cómo es que tienen que encarar la realidad en un país donde no hay reglas que perduren más alla de los 30cm. También podria ser ese exitoso deportista que enarbola las banderas de la representación por la sola portación de pasaporte.
Pero no.
La vida me encuentra hoy inmerso en esa argentina realidad que muchos describen, pero no tantos viven. Intereses a medida, tasas exorbitantemente paternalistas, plazos futuristas de préstamos facilitadores... préstamos que se financian con nuestros propios aportes.
Estimo que es muy dificil para algunas personas comprender la suma de factores que construyen nuestra sociedad. Y construye, en este contexto, no tiene la connotación que le da la RAE...
Pero para nuestro regocijo, volviendo a la pregunta inicial, no tengo más que una sospecha. La única razón por la cual sigo aqui inyectando energía a una sociedad que no hace más que consumirla por encima de los estándares normales, es que creo que nunca debemos abandonar nuestro sueño... y nuestra esperanza de comprender los engranajes económicos... y disfrutar de los placeres terrenales sin tener que venderle el alma al diablo en el intento.
Wilson W.
lunes, 19 de octubre de 2009
Chupala
Es la opinión personal de las personas que escribimos en este espacio (o sea, Wilson y el otro Wilson) que si bien hay mucho que objetarle al actual técnico de la selección y antiguo ícono del fútbol, responsable del mejor grito que este noble deporte conoció; era esperable y no debería sorprender a nadie que al hablar utilice un lenguaje orillero y soez.
Un jugador de fútbol daña nuestra imágen frente al mundo por decir puteadas? Es así? Y cual es "nuestra imagen"? Tengo para compartir con los lectores una experiencia personal sobre el asunto...
En el año 2005 diversos negocios me llevaron a Bogotá. Me gustó mucho Bogotá, conocí unas personas que me alegraron la visita con su amistad. Entre estas personas había un tipo de Perú, con el que recorrimos un poco los lugares de interés turístico. Este muchacho, entre tragos de aguardiente y música de Juanes, mantuvo conmigo el siguiente diálogo:
- Hey Wilson, amigo, tu sabes, nunca había conocido un argentino antes...
- Que suerte tenés hermano...
- Sabes, nosotros en Perú tenemos un cariño muy especial al General San Martin.
- Claro, loco, el Libertador... queres otro traguito?
- Si, gracias... bueno, mira, resulta que nosotros el cariño que teníamos por San Martin lo sentíamos también por el pueblo argentino en general...
- Buenísimo!! Al gran pueblo argentino, salú... otro?
- Si, dale... bueno, es que en serio teníamos mucho aprecio por los argentinos, Wilson.
- Y nosotros también peruca, ustedes nos apoyaron la guerra de Malvinas...
- Si, es cierto, por eso sentimos como una traición cuando ustedes les enviaron armas de contrabando a Ecuador...
Y que contestás a eso, patriota lector, para limpiar un poco nuestra imagen?
- No te preocupes peruca, seguro que la polvora estaba mojada...
Que el árbol no nos tape el bosque, no nos desgarremos las vestiduras; desde hace varios años que nuestra imagen deja mucho que desear por temas mucho más importantes que las palabras de un jugador de fútbol.
Wilson.
Un jugador de fútbol daña nuestra imágen frente al mundo por decir puteadas? Es así? Y cual es "nuestra imagen"? Tengo para compartir con los lectores una experiencia personal sobre el asunto...
En el año 2005 diversos negocios me llevaron a Bogotá. Me gustó mucho Bogotá, conocí unas personas que me alegraron la visita con su amistad. Entre estas personas había un tipo de Perú, con el que recorrimos un poco los lugares de interés turístico. Este muchacho, entre tragos de aguardiente y música de Juanes, mantuvo conmigo el siguiente diálogo:
- Hey Wilson, amigo, tu sabes, nunca había conocido un argentino antes...
- Que suerte tenés hermano...
- Sabes, nosotros en Perú tenemos un cariño muy especial al General San Martin.
- Claro, loco, el Libertador... queres otro traguito?
- Si, gracias... bueno, mira, resulta que nosotros el cariño que teníamos por San Martin lo sentíamos también por el pueblo argentino en general...
- Buenísimo!! Al gran pueblo argentino, salú... otro?
- Si, dale... bueno, es que en serio teníamos mucho aprecio por los argentinos, Wilson.
- Y nosotros también peruca, ustedes nos apoyaron la guerra de Malvinas...
- Si, es cierto, por eso sentimos como una traición cuando ustedes les enviaron armas de contrabando a Ecuador...
Y que contestás a eso, patriota lector, para limpiar un poco nuestra imagen?
- No te preocupes peruca, seguro que la polvora estaba mojada...
Que el árbol no nos tape el bosque, no nos desgarremos las vestiduras; desde hace varios años que nuestra imagen deja mucho que desear por temas mucho más importantes que las palabras de un jugador de fútbol.
Wilson.
lunes, 5 de octubre de 2009
Biorsi 2.0
Los tiempos han cambiado, muchas cosas hoy no son como han sido. La modernización de nuestra ciudad nos hizo perder, entre muchas otras cosas, esos baños decadentes, mugrientos e históricos. Amigo lector, cuando te acuclilles en un WC público, agradece la suerte de poder esforzarte rodeado de anticépticos efluvios pastoriles y dale gracias a los dioses por la abundancia de papel. Recordá los tiempos en que tenías que pedirlo al dependiente frente a los parroquianos, recordá esa humillante espera mientras el tipo te hacía un rollito y vos rogabas que te ponga una vuelta más, porque ya veías que te ibas a quedar corto.
Pero no todo era malo en estos antros pestilentes donde se juntaban los peores hedores. Las puteadas escritas en las puertas de los baños servían para amenizar el mal momento mientras tratabas que tus pantalones no entren en contacto con las heces del usuario anterior. Estaba el clásico "X vive", siendo X paradójicamente un muerto; el falso (falso? alguno llamo?) número de teléfono con la leyenda "Te la chupo, 52-7380"; el comentario futbolista con las respuestas de otros usuarios; el glorioso poema escatológico con metáforas recomendando el buen uso del papel higiénico; la arenga política y el inolvidable "Puto el que lee".
Que es la puerta de un baño sino una primitiva forma de Blog? Cada uno llegaba y dejaba su post sobre cualquier tópico sexual, deportivo o político. Y el que no quería escribir, simplemente se sentaba a cagar y los leía. Ni más ni menos que ahora.
Wilson.
Pero no todo era malo en estos antros pestilentes donde se juntaban los peores hedores. Las puteadas escritas en las puertas de los baños servían para amenizar el mal momento mientras tratabas que tus pantalones no entren en contacto con las heces del usuario anterior. Estaba el clásico "X vive", siendo X paradójicamente un muerto; el falso (falso? alguno llamo?) número de teléfono con la leyenda "Te la chupo, 52-7380"; el comentario futbolista con las respuestas de otros usuarios; el glorioso poema escatológico con metáforas recomendando el buen uso del papel higiénico; la arenga política y el inolvidable "Puto el que lee".
Que es la puerta de un baño sino una primitiva forma de Blog? Cada uno llegaba y dejaba su post sobre cualquier tópico sexual, deportivo o político. Y el que no quería escribir, simplemente se sentaba a cagar y los leía. Ni más ni menos que ahora.
Wilson.
jueves, 1 de octubre de 2009
Dreams
Estaba en una de esas noches. La suela de mis zapatilas pedía a gritos caminar esas veredas desparejas y sin sentimientos. Una noche de frío en una época donde todo el mundo ya esperaba estar de remera. Pequeñas traiciones y engaños de un clima que no sabe de enciclopedismo, pero día a día no hace más que desautorizarlo.
La gente en la calle caminaba presurosa, con ese apuro tan característico de quién no quiere darle a la rutina motivos para que se altere. Nunca una pausa, nunca un impasse que deje espacio al quiero por sobre el debo. Afortunadamente siempre existen las minorías que desafían con rebeldía adolescente las normas de una sociedad cada vez más enajenada por fenómenos televisivos, por no decir los poderosos representantes de la mediocridad corporizada.
Por suerte siguen existiendo esos aerosoles y esas corridas de madrugadas, escapando de la ley y acortando la distancia entre la realidad y los sueños.
Seguía entonces en uno de esos momentos donde involuntariamente capté una instantánea, una imagen gráfica de lo poderoso que puede ser perseguir un sueño. Sentí que las utopías no son más que un poderoso combustible para capear el temporal, esas tijeras que cortan por lo sano los cabellos de la sociedad del medio pelo.
Mis zapatillas seguían andando. No hace falta decir que, ya a esta altura, habían tomado el control y me conducían hacia ese lugar donde lo cotidiano toma otro color, donde los sonidos se hacen más brillantes y puros...
Y fue recién ahí cuando la ví.
Caminaba hacia mi con un andar que pocas veces había visto antes. Sus ojos negros tenían una energía y una decisión que me conmomvían como nadie lo había hecho hasta entonces. Llegó hasta mi. Su presencia a escasos centrímetros de mi ser me resultaba sumamente perturbadora. Su figura eclipsaba todos mis modelos de mujer imaginados. Su voz, aterciopelada y sensual, acariciaba mis oídos. Su sonrisa de finos labios era de una vitalidad contagiosa. Me sentí por un segundo alcanzando las puertas de esa esquiva finca llamada felicidad.
Fue entonces cuando escuché la peor sentencia que jamás había imaginado oir...
"Sr, le traigo la cuenta. Estamos cerrando".
Adiós sueños, adiós ideales, adiós utopias.
Adiós también quince pesos. Cerré el libro, volví a este mundo, pagué la cuenta del bar y mandé los sueños de literatura a dormir hasta el próximo café.
Wilson W.
La gente en la calle caminaba presurosa, con ese apuro tan característico de quién no quiere darle a la rutina motivos para que se altere. Nunca una pausa, nunca un impasse que deje espacio al quiero por sobre el debo. Afortunadamente siempre existen las minorías que desafían con rebeldía adolescente las normas de una sociedad cada vez más enajenada por fenómenos televisivos, por no decir los poderosos representantes de la mediocridad corporizada.
Por suerte siguen existiendo esos aerosoles y esas corridas de madrugadas, escapando de la ley y acortando la distancia entre la realidad y los sueños.
Seguía entonces en uno de esos momentos donde involuntariamente capté una instantánea, una imagen gráfica de lo poderoso que puede ser perseguir un sueño. Sentí que las utopías no son más que un poderoso combustible para capear el temporal, esas tijeras que cortan por lo sano los cabellos de la sociedad del medio pelo.
Mis zapatillas seguían andando. No hace falta decir que, ya a esta altura, habían tomado el control y me conducían hacia ese lugar donde lo cotidiano toma otro color, donde los sonidos se hacen más brillantes y puros...
Y fue recién ahí cuando la ví.
Caminaba hacia mi con un andar que pocas veces había visto antes. Sus ojos negros tenían una energía y una decisión que me conmomvían como nadie lo había hecho hasta entonces. Llegó hasta mi. Su presencia a escasos centrímetros de mi ser me resultaba sumamente perturbadora. Su figura eclipsaba todos mis modelos de mujer imaginados. Su voz, aterciopelada y sensual, acariciaba mis oídos. Su sonrisa de finos labios era de una vitalidad contagiosa. Me sentí por un segundo alcanzando las puertas de esa esquiva finca llamada felicidad.
Fue entonces cuando escuché la peor sentencia que jamás había imaginado oir...
"Sr, le traigo la cuenta. Estamos cerrando".
Adiós sueños, adiós ideales, adiós utopias.
Adiós también quince pesos. Cerré el libro, volví a este mundo, pagué la cuenta del bar y mandé los sueños de literatura a dormir hasta el próximo café.
Wilson W.
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Una carrera de ginebra
El Chino me habló con su voz aguardentosa tipo Leonard Cohen:
- Wilson, entonces, como va a ser la cosa?
La pregunta sono como lo que era, el momento de las definiciones. El Chino había sobrevivido a los turbulentos 70, los duros 80 y los felices 90 y ahora, en los todavía incipientes dos miles, el tipo gozaba de un prestigio que rozaba la leyenda. Y como todas las leyendas, estaba a dos pasos de la mentira...
Pero ahora estaba el desafío echado. Me animaría, frente a todos estos tipos, a poner en juego mi buen nombre? El silencio se podía sentir incluso con el duro rock sonando en los castigados parlantes del bar El Peñón, de San Telmo. Levemente desconados pero con el volumen bien alto, producía el inconfundible ruido a lata. Pero siempre era mejor que sentarte en otro lado a escuchar mariconadas.
Mi fama de bohemio se había hecho fuerte en ese bar, aunque siempre estaba a la sombra del Chino. Si había que creerle, el tipo había sido el primer fan de los Redonditos de Ricota y se había fumado un porro con Sting cuando vino the Police en el 80 y pico, había estado en cana 3 veces y se había cogido a Graciela Alfano en los años de facultad de Ingeniería. A mi los mentirosos me joden, salvo dentro del contexto "de la buena o mala literatura". Pero el Chino tocó fondo cuando contó sobre su supuesta amistad con el mítico Luca Prodan:
- Cuando el tipo se hizo famoso se puso medio puto, agrandado. Entonces yo le dije "loco, ya no sos igual que cuando te conoci, sos tan diferente? o sos igual a mi?" y de ahí el tipo sacó la letra para la canción, entendés?
Bueno, eso me hizo gracia. Que tipo chanta! Había que hacer algo y lo hice:
- Ahh mira vos che, así que Luca Prodán te afanó una letra. Y por que la canción se llama 1989?
- Bueno, es que eso pasó en 1989...
- Pero Luca se murió en 1987.
- Es que iba a pasar en el 89. En el futuro, entendés? Como el Eternauta...
- Que tiene que ver el Eternauta? Vos estás en pedo y sos un chanta, Chino.
- En pedo?? En pedo yo??? El Chino?? Mira pendejo, Wilson, como le dije a Luca, te gano una carrera de ginebra cuando quieras...
- Eso no le dijo Luca a Pappo? Dejá de chamuyar.
- Chamuyar o no chamuyar, me escuchaste? Te dije que te gano una carrera de ginebra... y creo que ahora mismo, si te animás, claro.
Mi habilidad de beber había sido puesta en tela de juicio. Si bien el Chino era un chanta de primera, y estaba bastante borracho, la ginebra es traicionera. Podría terminar mal, yo tampoco estaba del todo sobrio y además, sentía una incipiente indisposición estomacal... Mis pensamientos fueron interrumpidos, el Chino puso dos billetes de cincuenta sobre la barra y al lado una cajita, y dijo:
- Wilson, entonces, como va a ser la cosa?
Cuando recuerdo lo que pasó esa noche, llego a este punto y no puedo evitar pensar en el destino. Es increible como los sucesos dependen a veces de los intestinos de una persona. Por un lado sentía los inconfundibles retorcijones que anuncian diarrea; pero por otro lado no podía recular. A veces pienso que si me hubiera sentido un poco peor...
Pedí una botella y dos vasitos.
Es una falacia creer que las bebidas blancas hay que tomarlas de un golpe. Lleva un entrenamiento soportar el fuego pasando lentamente por tu garganta, pero de esa forma se aguanta mucho más. No es para cualquiera, si no te gusta la ginebra nunca vas a poder hacerlo. Pero claro, no es mi caso. El Chino no sabía esto, o si lo sabía no lo ponía en práctica, o pensó que yo sería más fácil.
Hasta el tercer vasito los sopló como si fueran Hepatalgina. Yo desde el primer momento opté por la estrategia de la lentitud.
- Que pasa Wilson? Estás lento...
- Y a vos se te traba la lengua Chino, tenés miedo?
A favor del Chino hay que decir que aguantó todo lo que pudo... literalmente.
No se cuantos vasitos iban, pero ya se veía que estaba totalmente borracho. Despeinado, los ojos cansados, ya no hablaba ni impostaba seguridad. Pero servía, un vaso tras otro, uno tras otro...
Cayó pesadamente sobre la barra. Los amigos gritaban "Wilson campeón!" y nadie se fijó en el Chino tirado como un muñeco grotesco sobre la barra; hasta mucho después, a la hora de pagar.
- Barman, cobrate de ahí, invita Wilson con la plata del Chino. Chino, movete, pelotudo...
Al empujarlo lo noté raro. Creo que me di cuenta en seguida, ni siquiera hizo falta la comprobación de lo fatal, el corazón no hacía más ruido... el Chino había perdido su última apuesta.
Cuando nos íbamos, siguiendo al enfermero que llevaba lo que quedaba de nuestro amigo, el barman me dijo:
- Wilson, llevate tu cajita...
La cajita del Chino había quedado olvidada en la barra. La abrí y tenía un par de cartas cerradas y una foto, de él 20 años más joven abrazado a un pelado de anteojos y con una botella de Bols en una mesa. Y la dedicatoria decía "No tan distintos, fuck you".
w.
- Wilson, entonces, como va a ser la cosa?
La pregunta sono como lo que era, el momento de las definiciones. El Chino había sobrevivido a los turbulentos 70, los duros 80 y los felices 90 y ahora, en los todavía incipientes dos miles, el tipo gozaba de un prestigio que rozaba la leyenda. Y como todas las leyendas, estaba a dos pasos de la mentira...
Pero ahora estaba el desafío echado. Me animaría, frente a todos estos tipos, a poner en juego mi buen nombre? El silencio se podía sentir incluso con el duro rock sonando en los castigados parlantes del bar El Peñón, de San Telmo. Levemente desconados pero con el volumen bien alto, producía el inconfundible ruido a lata. Pero siempre era mejor que sentarte en otro lado a escuchar mariconadas.
Mi fama de bohemio se había hecho fuerte en ese bar, aunque siempre estaba a la sombra del Chino. Si había que creerle, el tipo había sido el primer fan de los Redonditos de Ricota y se había fumado un porro con Sting cuando vino the Police en el 80 y pico, había estado en cana 3 veces y se había cogido a Graciela Alfano en los años de facultad de Ingeniería. A mi los mentirosos me joden, salvo dentro del contexto "de la buena o mala literatura". Pero el Chino tocó fondo cuando contó sobre su supuesta amistad con el mítico Luca Prodan:
- Cuando el tipo se hizo famoso se puso medio puto, agrandado. Entonces yo le dije "loco, ya no sos igual que cuando te conoci, sos tan diferente? o sos igual a mi?" y de ahí el tipo sacó la letra para la canción, entendés?
Bueno, eso me hizo gracia. Que tipo chanta! Había que hacer algo y lo hice:
- Ahh mira vos che, así que Luca Prodán te afanó una letra. Y por que la canción se llama 1989?
- Bueno, es que eso pasó en 1989...
- Pero Luca se murió en 1987.
- Es que iba a pasar en el 89. En el futuro, entendés? Como el Eternauta...
- Que tiene que ver el Eternauta? Vos estás en pedo y sos un chanta, Chino.
- En pedo?? En pedo yo??? El Chino?? Mira pendejo, Wilson, como le dije a Luca, te gano una carrera de ginebra cuando quieras...
- Eso no le dijo Luca a Pappo? Dejá de chamuyar.
- Chamuyar o no chamuyar, me escuchaste? Te dije que te gano una carrera de ginebra... y creo que ahora mismo, si te animás, claro.
Mi habilidad de beber había sido puesta en tela de juicio. Si bien el Chino era un chanta de primera, y estaba bastante borracho, la ginebra es traicionera. Podría terminar mal, yo tampoco estaba del todo sobrio y además, sentía una incipiente indisposición estomacal... Mis pensamientos fueron interrumpidos, el Chino puso dos billetes de cincuenta sobre la barra y al lado una cajita, y dijo:
- Wilson, entonces, como va a ser la cosa?
Cuando recuerdo lo que pasó esa noche, llego a este punto y no puedo evitar pensar en el destino. Es increible como los sucesos dependen a veces de los intestinos de una persona. Por un lado sentía los inconfundibles retorcijones que anuncian diarrea; pero por otro lado no podía recular. A veces pienso que si me hubiera sentido un poco peor...
Pedí una botella y dos vasitos.
Es una falacia creer que las bebidas blancas hay que tomarlas de un golpe. Lleva un entrenamiento soportar el fuego pasando lentamente por tu garganta, pero de esa forma se aguanta mucho más. No es para cualquiera, si no te gusta la ginebra nunca vas a poder hacerlo. Pero claro, no es mi caso. El Chino no sabía esto, o si lo sabía no lo ponía en práctica, o pensó que yo sería más fácil.
Hasta el tercer vasito los sopló como si fueran Hepatalgina. Yo desde el primer momento opté por la estrategia de la lentitud.
- Que pasa Wilson? Estás lento...
- Y a vos se te traba la lengua Chino, tenés miedo?
A favor del Chino hay que decir que aguantó todo lo que pudo... literalmente.
No se cuantos vasitos iban, pero ya se veía que estaba totalmente borracho. Despeinado, los ojos cansados, ya no hablaba ni impostaba seguridad. Pero servía, un vaso tras otro, uno tras otro...
Cayó pesadamente sobre la barra. Los amigos gritaban "Wilson campeón!" y nadie se fijó en el Chino tirado como un muñeco grotesco sobre la barra; hasta mucho después, a la hora de pagar.
- Barman, cobrate de ahí, invita Wilson con la plata del Chino. Chino, movete, pelotudo...
Al empujarlo lo noté raro. Creo que me di cuenta en seguida, ni siquiera hizo falta la comprobación de lo fatal, el corazón no hacía más ruido... el Chino había perdido su última apuesta.
Cuando nos íbamos, siguiendo al enfermero que llevaba lo que quedaba de nuestro amigo, el barman me dijo:
- Wilson, llevate tu cajita...
La cajita del Chino había quedado olvidada en la barra. La abrí y tenía un par de cartas cerradas y una foto, de él 20 años más joven abrazado a un pelado de anteojos y con una botella de Bols en una mesa. Y la dedicatoria decía "No tan distintos, fuck you".
w.
martes, 8 de septiembre de 2009
La ciudad, la diva, el laxante y la mierda
No se si notaron que el eufemismo para designar al estreñimiento es "transito lento". Y yo defino el estreñimiento como "demasiada mierda tratando de fluir por un conducto demasiado estrecho". Como también lo que ocurre en las horas pico con los autos se podría llamar "tránsito lento", creo que el uso del lenguaje es perfecto. También eso es un monton de mieda tratando de circular por un conducto estrecho. La ciudad está estreñida con nosotros, los accesos son los intestinos, los autos son la mierda y los caños de escape son los flatos.
Para la proxima publicidad de Activia, arrancaria con Mirtha Legrand, comiendo porotos y diciendo, "nunca te sentiste asi?". Y ahi paso a Acceso Sudeste totalmente tapado y lleno de smog. Despues, Mirtha tomando Activia y saliendo con el Cronica bajo el brazo, al grito de "vuelvo en 10, me voy a hacer una escultura biologica". Y ahi paso a un BMW corriendo a toda velocidad a través de una hermosa autopista rodeada de verdes prados, mientras se escucha de fondo "Two of us" de los Beatles... y cuando el BM se pierde en el horizonte, el inconfundible ruido de la cadena del baño y como broche el soplido de un desodorante de ambiente. Eso haría posible vender un bundle Activia-Poet.
w.
Para la proxima publicidad de Activia, arrancaria con Mirtha Legrand, comiendo porotos y diciendo, "nunca te sentiste asi?". Y ahi paso a Acceso Sudeste totalmente tapado y lleno de smog. Despues, Mirtha tomando Activia y saliendo con el Cronica bajo el brazo, al grito de "vuelvo en 10, me voy a hacer una escultura biologica". Y ahi paso a un BMW corriendo a toda velocidad a través de una hermosa autopista rodeada de verdes prados, mientras se escucha de fondo "Two of us" de los Beatles... y cuando el BM se pierde en el horizonte, el inconfundible ruido de la cadena del baño y como broche el soplido de un desodorante de ambiente. Eso haría posible vender un bundle Activia-Poet.
w.
lunes, 7 de septiembre de 2009
El duelo sudamericano.
Una vez jugue un partido Argentina-Brasil en Ubatuba. En realidad no puedo decir que jugue un partido, jugue un rato porque como me habia roto el hombro hacia poco, la primer media hora la pase observando y sorbiendo caipirinha...
Los tipos la tenian atada, eran todos lujos: bicicletas, caños, centros perfectos... ibamos 4-0 en un partido a 5, y desde mi posición de estratega de golpe vi la solución. Llame a mis amigos y les dije:
- hermanos, argentinos, vamos a cagarlos a piñas!!!
Teniamos una defensa imparable con dos tipos grosos (uno era de madera, pero pegaba...). Cuando estos dos atletas entraron a darles, los brazucas empezaron a retroceder... Mas seguro de mi mismo con el apoyo de estos gladiadores, y porque ya habia terminado la 3er caipirinha, entre a la cancha...
Con 5 goles toscos, pateando, empujando, y dandole a los rebotes, quedamos 5-4 a favor nuestro y yo invite una ronda a vencedores y vencidos, y brindamos por el puto de pele y las tetas de xuxa y la merca de maradona, y despues ellos invitaron otra y nosotros otra y asi quedamos, tan amigos y tan borrachos, mientras el sol se convertia en una naranja cayendo por el horizonte... Esa noche fuimos a una re fiesta en la playa donde estrechamos mas aun los lazos con el elemento local; nos encontramos con los brasileros y jugamos la revancha a una carrera de caipirinhas, pero todos perdimos la cuenta... debe ser que empatamos!
Una interpretación de los hechos dice que los brazucas son unos cagones pecho frio. La otra dice que los tipos se cagan de risa y juegan tanto mejor que nosotros que cuando empezamos a pegar les empezó a chupar un huevo, como cuando jugas con un sobrinito y se calienta y lo dejas ganar. No se cual de las dos hipotesis es la correcta, o si son correctas las dos; pero una cosa es un partido en la playa y otra la clasificacion. Acepto el 3 a 1 pero no que todos los brazucas se hayan vuelto caminando...
w.w.
Los tipos la tenian atada, eran todos lujos: bicicletas, caños, centros perfectos... ibamos 4-0 en un partido a 5, y desde mi posición de estratega de golpe vi la solución. Llame a mis amigos y les dije:
- hermanos, argentinos, vamos a cagarlos a piñas!!!
Teniamos una defensa imparable con dos tipos grosos (uno era de madera, pero pegaba...). Cuando estos dos atletas entraron a darles, los brazucas empezaron a retroceder... Mas seguro de mi mismo con el apoyo de estos gladiadores, y porque ya habia terminado la 3er caipirinha, entre a la cancha...
Con 5 goles toscos, pateando, empujando, y dandole a los rebotes, quedamos 5-4 a favor nuestro y yo invite una ronda a vencedores y vencidos, y brindamos por el puto de pele y las tetas de xuxa y la merca de maradona, y despues ellos invitaron otra y nosotros otra y asi quedamos, tan amigos y tan borrachos, mientras el sol se convertia en una naranja cayendo por el horizonte... Esa noche fuimos a una re fiesta en la playa donde estrechamos mas aun los lazos con el elemento local; nos encontramos con los brasileros y jugamos la revancha a una carrera de caipirinhas, pero todos perdimos la cuenta... debe ser que empatamos!
Una interpretación de los hechos dice que los brazucas son unos cagones pecho frio. La otra dice que los tipos se cagan de risa y juegan tanto mejor que nosotros que cuando empezamos a pegar les empezó a chupar un huevo, como cuando jugas con un sobrinito y se calienta y lo dejas ganar. No se cual de las dos hipotesis es la correcta, o si son correctas las dos; pero una cosa es un partido en la playa y otra la clasificacion. Acepto el 3 a 1 pero no que todos los brazucas se hayan vuelto caminando...
w.w.
jueves, 27 de agosto de 2009
lunes, 24 de agosto de 2009
Dolce vita
La maga...
la que andaba sin buscarte pero sabiendo que andaba para encontrarte...
la que siempre está...
la que nunca se fue...
la que te mueve los cimientos...
la que te eleva a la terraza...
la que te empuja al bunjee jumping...
la que te hace saltar sin red...
y sin remordimientos...
la que tiene nombre de Deseo...
la que desea no tener nombre...
la que te descubrió...
la que te dejó descubrirte...
la que te hizo hacer esas cosas que te cansaste de decir que jamás harías...
la que te pidió vino y tomó sólo una copa...
la que siempre está por llegar...
y la que llegó para quedarse...
la que nunca llegó pero te hizo disfrutar de la espera...
la que espera y desespera...
la de la noche estrellada...
la de la noche en el campo...
la de la ciudad...
la del subte...
la del bar de palermo...
la del 31 de diciembre... y la del 1ro de enero.
Mulher, mulher, mulher... mi mano en tu vientre... a eso yo llamo belleza!
Wilson W.
la que andaba sin buscarte pero sabiendo que andaba para encontrarte...
la que siempre está...
la que nunca se fue...
la que te mueve los cimientos...
la que te eleva a la terraza...
la que te empuja al bunjee jumping...
la que te hace saltar sin red...
y sin remordimientos...
la que tiene nombre de Deseo...
la que desea no tener nombre...
la que te descubrió...
la que te dejó descubrirte...
la que te hizo hacer esas cosas que te cansaste de decir que jamás harías...
la que te pidió vino y tomó sólo una copa...
la que siempre está por llegar...
y la que llegó para quedarse...
la que nunca llegó pero te hizo disfrutar de la espera...
la que espera y desespera...
la de la noche estrellada...
la de la noche en el campo...
la de la ciudad...
la del subte...
la del bar de palermo...
la del 31 de diciembre... y la del 1ro de enero.
Mulher, mulher, mulher... mi mano en tu vientre... a eso yo llamo belleza!
Wilson W.
Viaje al campo de los deseos
Cuando me propusieron el viaje, intenté negarme de plano, con las primeras 3 opciones del manual de las excusas... pero fue en vano. Mis amigos habían ya editado el tercer tomo del mismo y tenían todas las estrategias para rebatirme, argumento por argumento. Sólo tuve que decir que sí, y elegir un nombre ficticio que me diera una nueva identidad y, porque no, una preciosa inmunidad.
Los primeros 200km fueron de "acquantancy talking", algo asi como un sucinto repaso de lo más saliente de las nuevas personalidades adquiridas apenas cruzada la Gral. Paz. Los siguientes 150km pasaron a ser testigos de las múltiples estrategias del backgamon social que predispondría un panorama con pocos dados, pocas fichas, pero muchos jugadores.
Una vez llegados, tuvimos la recepción del caso según las costumbres del pueblo y también una oportunidad para hacer un segundo repaso de las personalidades asignadas para la ocasión. Primera noche de estudio y reformulación de estrategias.
El amanecer en el campo ya presagiaba intensas batallas, en principio dentro de las reglas de juego, donde cada uno acomodaba sus fichas en una partida que se percibía iba a definirse a la caida del sol. Prolijamente, cada jugador fue midiendo milimétricamente sus movimientos... para reservar su estocada para el segundo preciso.
En el instante en el que el sol dejó de asomarse de este lado del mundo, el tablero giró, rotó y calzó con una dinámica digna de los días más hormonales del verano... a pesar de estar en una fría noche de abril. El juego de las manitos, las medidas de gin de las chicas, sumadas a las generosas medidas de ginebra de los chicos fueron, poco a poco, gestando la explosión final.
Pese a las intensas y vanas resistencias, los umbrales fueron superados... y si bien será muy difícil conseguir testimonios fidedignos que lo corroboren... dos pasos más allá de esos límites quedaron los momentos más jugosos e intensos de un viaje que, incluso mucho antes de nacer, tuvo un destino sordidamente pecaminoso.
Wilson W.
Los primeros 200km fueron de "acquantancy talking", algo asi como un sucinto repaso de lo más saliente de las nuevas personalidades adquiridas apenas cruzada la Gral. Paz. Los siguientes 150km pasaron a ser testigos de las múltiples estrategias del backgamon social que predispondría un panorama con pocos dados, pocas fichas, pero muchos jugadores.
Una vez llegados, tuvimos la recepción del caso según las costumbres del pueblo y también una oportunidad para hacer un segundo repaso de las personalidades asignadas para la ocasión. Primera noche de estudio y reformulación de estrategias.
El amanecer en el campo ya presagiaba intensas batallas, en principio dentro de las reglas de juego, donde cada uno acomodaba sus fichas en una partida que se percibía iba a definirse a la caida del sol. Prolijamente, cada jugador fue midiendo milimétricamente sus movimientos... para reservar su estocada para el segundo preciso.
En el instante en el que el sol dejó de asomarse de este lado del mundo, el tablero giró, rotó y calzó con una dinámica digna de los días más hormonales del verano... a pesar de estar en una fría noche de abril. El juego de las manitos, las medidas de gin de las chicas, sumadas a las generosas medidas de ginebra de los chicos fueron, poco a poco, gestando la explosión final.
Pese a las intensas y vanas resistencias, los umbrales fueron superados... y si bien será muy difícil conseguir testimonios fidedignos que lo corroboren... dos pasos más allá de esos límites quedaron los momentos más jugosos e intensos de un viaje que, incluso mucho antes de nacer, tuvo un destino sordidamente pecaminoso.
Wilson W.
lunes, 27 de julio de 2009
La Maga
Recuerdo esa noche boca arriba, donde vagaba entre la galería Güemes en 1930 y las Galerias Vivienne de 1880... ese otro día donde recibí mi premio, y dónde todos lo recibieron también. Otra tarde busqué varias instrucciones, para esos momentos clave, donde a uno no le explican como hacer. Uno simplemente hace. Un escalón, un desagüe, un velorio y un par de tigres... que esperan la reacción de ese objeto para el cual hemos sido regalado... Ojalá algún día pueda hacer unas buenas inversiones y pueda comprarme la spika para escuchar la pelea de Torito. Que biaba, por Dios!
Cuántos de nosotros soñamos alguna vez ser al menos una sombra de un escritor?
Por ahora sólo soy la sombra del mediodía.
Pero mientras exista la de las 18hs, no dejaré de buscarla.
Wilson W.
Cuántos de nosotros soñamos alguna vez ser al menos una sombra de un escritor?
Por ahora sólo soy la sombra del mediodía.
Pero mientras exista la de las 18hs, no dejaré de buscarla.
Wilson W.
Milonga
Lunes frío. Lunes a la noche. Nada puede salvarte del absimo de una ciudad que devora los sueños medioclasistas de sus habitantes. Esos estamentos sociales que día a día conviven en la convulsionada Buenos Aires. Una ciudad que se regenera esquina a esquina, ante la indiferencia de linyeras e intelectuales.
"Esto no es tango", se cansaron de decir los compadritos de la vieja escuela sobre la música de Piazzolla. "El tango es música cuidadana. Yo hago música de Buenos Aires. Entonces, yo hago Tango", dijo el Maestro y puso fin a un debate que murió antes de existir.
Pocos mundos pueden dar la posibilidad de coexistir en la misma cornisa de clases como lo dá el tango... el narigón cabecea a la rubia coqueta que esta noche estrena zapatos de comme il faut... si, de esos que cotizan en euros... pero que de nada sirven si no le sacan viruta al piso. Y mientras en la barra, los viejos zorros de siempre esperan el fin de la tanda para encarar a las nuevas gringas que buscan con tanta ansiedad eso que por aquí sobra...
Estan las amantes de los espumantes que alternan elevados cocktails palermitanos de grandes marcas con milongueros de cuerpo y alma. Están las nuevas. Están las de siempre. Está el DJ, que hace sus apuestas con la de rojo... y le corta la inspiración al de jeans y zapatillas.
Todos hacen su juego... y paradójicamente... todos ganan.
Lunes dijo alguien? La milonga no tiene día, sólo noche.
W. Wilson
"Esto no es tango", se cansaron de decir los compadritos de la vieja escuela sobre la música de Piazzolla. "El tango es música cuidadana. Yo hago música de Buenos Aires. Entonces, yo hago Tango", dijo el Maestro y puso fin a un debate que murió antes de existir.
Pocos mundos pueden dar la posibilidad de coexistir en la misma cornisa de clases como lo dá el tango... el narigón cabecea a la rubia coqueta que esta noche estrena zapatos de comme il faut... si, de esos que cotizan en euros... pero que de nada sirven si no le sacan viruta al piso. Y mientras en la barra, los viejos zorros de siempre esperan el fin de la tanda para encarar a las nuevas gringas que buscan con tanta ansiedad eso que por aquí sobra...
Estan las amantes de los espumantes que alternan elevados cocktails palermitanos de grandes marcas con milongueros de cuerpo y alma. Están las nuevas. Están las de siempre. Está el DJ, que hace sus apuestas con la de rojo... y le corta la inspiración al de jeans y zapatillas.
Todos hacen su juego... y paradójicamente... todos ganan.
Lunes dijo alguien? La milonga no tiene día, sólo noche.
W. Wilson
viernes, 24 de julio de 2009
Premio!!!
No te puedo creer. El visitante número 100 fui yo mismo, William.
Se imaginan el premio que me voy a dar...
w.
jueves, 16 de julio de 2009
Premios Centena, bases y condiciones
premio para la visita número 100:
----------------------------------
1) si sos mujer y estás buena, el premio que se ofrece es una noche (o tarde, de mañana no porque tengo mal aliento) de sexo salvaje con el autor.
2) premio consuelo para cualquier otro número de visita en el caso que seas mujer y estes buena: idem 1).
3) premio especial si sos mujer y muy trola: podés recibir el premio junto con tu hermana o amigas (siempre que estén todas buenas).
4) si sos mujer y no estás buena: idem 1) pero con un amigo del autor.
5) si sos mujer y no estás buena pero sos muy trola: idem 3) pero con varios amigos del autor (y capaz el autor se prenda un rato, como diría Franchela, de carne somos).
6) si no sos mujer: todavía no está definido, pero podría ser idem 1) pero con alguna lectora que caiga en el punto 5).
W.
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1) si sos mujer y estás buena, el premio que se ofrece es una noche (o tarde, de mañana no porque tengo mal aliento) de sexo salvaje con el autor.
2) premio consuelo para cualquier otro número de visita en el caso que seas mujer y estes buena: idem 1).
3) premio especial si sos mujer y muy trola: podés recibir el premio junto con tu hermana o amigas (siempre que estén todas buenas).
4) si sos mujer y no estás buena: idem 1) pero con un amigo del autor.
5) si sos mujer y no estás buena pero sos muy trola: idem 3) pero con varios amigos del autor (y capaz el autor se prenda un rato, como diría Franchela, de carne somos).
6) si no sos mujer: todavía no está definido, pero podría ser idem 1) pero con alguna lectora que caiga en el punto 5).
W.
Centena
Hoy me di cuenta que el número de visitas había crecido considerablemente, y nos estamos aproximando a los 100 visitantes!!! Sin dejar de lado la modestia que caracteriza a los grandes, pienso que si los shows de los Beatles hubieran tenido un contador, hoy habria un tipo célebre por haber sido el que cerró la primer centena.
Así que, visitante número 100, cuando llegues, agradecé a la tecnología que te permite enterarte de tu categoría de visionario, de ser un espectador privilegiado en estos momentos en que la iniciativa todavía es underground y antes de que este humilde narrador cobre una fortuna por un par de letras inspiradas.
Desde el punto de vista del marketing lo más aconsejable sería otorgar un premio. Como todavía no hay sponsors no es mucho lo que se podrá hacer, pero se reciben sugerencias de los 25 lectores que quedan para llegar al número 100...
W.
Así que, visitante número 100, cuando llegues, agradecé a la tecnología que te permite enterarte de tu categoría de visionario, de ser un espectador privilegiado en estos momentos en que la iniciativa todavía es underground y antes de que este humilde narrador cobre una fortuna por un par de letras inspiradas.
Desde el punto de vista del marketing lo más aconsejable sería otorgar un premio. Como todavía no hay sponsors no es mucho lo que se podrá hacer, pero se reciben sugerencias de los 25 lectores que quedan para llegar al número 100...
W.
viernes, 3 de julio de 2009
profilaxis porcina (forros y cerdos)
estamos frente a una peste como la del famoso libro de albert camus, o es solamente otro ensayo general del gran drama que nunca sucede? es difícil pensar con claridad en el medio de la desconfianza que generan los medios... según mi vieja, una señora fácilmente impresionable, estamos prácticamente al borde del juicio final, porque esta es la conclusión inmediata de haber visto el noticiero. de nada vale que le recuerde que en esos programas también vimos una casa embrujada, varios ovnis y hasta un filipino embarazado...
pañuelos y bufandas al cuello, alcohol en gel para las manos, barbijos... depende de tu grado de paranoia utilizar estos paliativos profilácticos. todos me parecen bastante poco efectivos: de nada te sirve lavarte las manos si despues te vas a subir al subte con una multitud de posibles portadores compartiendo el interior de sus pulmones y convirtiendo el poco aire en un gas enviciado y potencialmente pestífero. creo que lo único coherente sería dejar de laburar hasta que esto se calme...
nuestra ya de por si dividida sociedad encontró una nueva forma de maniqueísmo: cerdos y forros. a los clásicos boca-river, peronistas-antiperonistas, soda-redonditos y un larguísimo etcétera, tenemos una nueva forma de enfrentarnos en inútiles peleas semieruditas.
los cerdos básicamente se ríen de la peste y ostentan esta postura de supuesto valor como si fueran clint eastwood enfrentando a jack pallance. no hace falta tampoco pasarse para el otro lado, el lado de los forros y ser partidarios del terror; dictan consejos pseudoapocalípticos, lucen con aire superado sus barbijos incluso en espacios abiertos (pude ver a más de uno por la calle).
me parece que esta situación nos muestra un poco como somos. por el momento depende de cada uno el nivel de cuidados, y como siempre, es todo inútil. de nada sirve que seas un forro prolijísimo; si el tipo que se sienta al lado tuyo en el bondi es un cerdo vos estas respirando sus potenciales virus. quién tiene razón, el cerdo o el forro? no debería hacerse un mensaje en cadena por los medios de difusión con una lista de cuidados eficientes, una clara comunicación oficial? y ojo que no estoy hablando exclusivamente de este gobierno, esta iniciativa la podría lanzar la jefatura de gobierno de la ciudad... pero una vez más tenemos una muestra de inoperancia colectiva.
pero ojo, esta recientemente declarada pandemia tiene un costado que nos llama al optimismo, a ver el vaso medio lleno. la enfermedad no se transmite sexualmente ni la genera el cigarrillo... así que adelante, a ponerla, y despues, un puchito after-sex.
will w.
pañuelos y bufandas al cuello, alcohol en gel para las manos, barbijos... depende de tu grado de paranoia utilizar estos paliativos profilácticos. todos me parecen bastante poco efectivos: de nada te sirve lavarte las manos si despues te vas a subir al subte con una multitud de posibles portadores compartiendo el interior de sus pulmones y convirtiendo el poco aire en un gas enviciado y potencialmente pestífero. creo que lo único coherente sería dejar de laburar hasta que esto se calme...
nuestra ya de por si dividida sociedad encontró una nueva forma de maniqueísmo: cerdos y forros. a los clásicos boca-river, peronistas-antiperonistas, soda-redonditos y un larguísimo etcétera, tenemos una nueva forma de enfrentarnos en inútiles peleas semieruditas.
los cerdos básicamente se ríen de la peste y ostentan esta postura de supuesto valor como si fueran clint eastwood enfrentando a jack pallance. no hace falta tampoco pasarse para el otro lado, el lado de los forros y ser partidarios del terror; dictan consejos pseudoapocalípticos, lucen con aire superado sus barbijos incluso en espacios abiertos (pude ver a más de uno por la calle).
me parece que esta situación nos muestra un poco como somos. por el momento depende de cada uno el nivel de cuidados, y como siempre, es todo inútil. de nada sirve que seas un forro prolijísimo; si el tipo que se sienta al lado tuyo en el bondi es un cerdo vos estas respirando sus potenciales virus. quién tiene razón, el cerdo o el forro? no debería hacerse un mensaje en cadena por los medios de difusión con una lista de cuidados eficientes, una clara comunicación oficial? y ojo que no estoy hablando exclusivamente de este gobierno, esta iniciativa la podría lanzar la jefatura de gobierno de la ciudad... pero una vez más tenemos una muestra de inoperancia colectiva.
pero ojo, esta recientemente declarada pandemia tiene un costado que nos llama al optimismo, a ver el vaso medio lleno. la enfermedad no se transmite sexualmente ni la genera el cigarrillo... así que adelante, a ponerla, y despues, un puchito after-sex.
will w.
Crisis compositiva
Dicen que las crisis son oportunidades. Para algunos son momentos de sinceramiento, para otros, ni más ni menos que el tiempo justo para aprovechar la agitación del río e ir en busqueda de la ganancia de los pescadores.
En nuestro caso la crisis de inspiración da pié a un debate con el ego literatus herido, que ve una pequeña luz al final del túnel…
Will W.[4:37 PM]:
creo que tengo un buen texto para poner...
Will W.[4:38 PM]:
"mejor lee este: http://hablaloconmiabogado.blogspot.com/"
Wilson W. [4:39 PM]:
un shortcut
Will W.[4:39 PM]:
claro
Will W.[4:40 PM]:
no pierdas tiempo con nuestros timidos intentos, anda a lo seguro
Wilson W. [4:40 PM]:
mmm
Wilson W. [4:40 PM]:
un plagio que va de frente
Wilson W. [4:40 PM]:
y sin hacer el esfuerzo de disimilarlo o camuflarlo
Wilson W. [4:41 PM]:
somos el canal indirecto de la escritura
Will W.[4:41 PM]:
loco, que estamos haciendo mal?
Will W.[4:41 PM]:
por que no logramos ese estilo que si logro en los mails con mis amigos???
Wilson W. [4:42 PM]:
1ra razon, porque no nos estamos poniendo a escribir
Wilson W. [4:43 PM]:
2da, porque no encontramos un tema suficientemente motivante como para relajarnos y dejarnos llevar
Wilson W. [4:43 PM]:
queremos escribir un cuento de cortazar en cada post
Wilson W. [4:43 PM]:
no queremos hacernos de abajo
Wilson W. [4:43 PM]:
queremos entrar al podio sin escalas
Wilson W. [4:43 PM]:
falta sacrificio
Will W.[4:43 PM]:
claro
Will W.[4:43 PM]:
falta training
Will W.[4:43 PM]:
buen analisis
Wilson W. [4:44 PM]:
Sinceridad brutal
…
Wilson W. [4:46 PM]:
Allá veo una luz…
…
Wilson W. [4:48 PM]:
Al final del túnel…
…
Wilson W. [4:50 PM]:
Es la locomotora que viene de frente!!
En nuestro caso la crisis de inspiración da pié a un debate con el ego literatus herido, que ve una pequeña luz al final del túnel…
Will W.[4:37 PM]:
creo que tengo un buen texto para poner...
Will W.[4:38 PM]:
"mejor lee este: http://hablaloconmiabogado.blogspot.com/"
Wilson W. [4:39 PM]:
un shortcut
Will W.[4:39 PM]:
claro
Will W.[4:40 PM]:
no pierdas tiempo con nuestros timidos intentos, anda a lo seguro
Wilson W. [4:40 PM]:
mmm
Wilson W. [4:40 PM]:
un plagio que va de frente
Wilson W. [4:40 PM]:
y sin hacer el esfuerzo de disimilarlo o camuflarlo
Wilson W. [4:41 PM]:
somos el canal indirecto de la escritura
Will W.[4:41 PM]:
loco, que estamos haciendo mal?
Will W.[4:41 PM]:
por que no logramos ese estilo que si logro en los mails con mis amigos???
Wilson W. [4:42 PM]:
1ra razon, porque no nos estamos poniendo a escribir
Wilson W. [4:43 PM]:
2da, porque no encontramos un tema suficientemente motivante como para relajarnos y dejarnos llevar
Wilson W. [4:43 PM]:
queremos escribir un cuento de cortazar en cada post
Wilson W. [4:43 PM]:
no queremos hacernos de abajo
Wilson W. [4:43 PM]:
queremos entrar al podio sin escalas
Wilson W. [4:43 PM]:
falta sacrificio
Will W.[4:43 PM]:
claro
Will W.[4:43 PM]:
falta training
Will W.[4:43 PM]:
buen analisis
Wilson W. [4:44 PM]:
Sinceridad brutal
…
Wilson W. [4:46 PM]:
Allá veo una luz…
…
Wilson W. [4:48 PM]:
Al final del túnel…
…
Wilson W. [4:50 PM]:
Es la locomotora que viene de frente!!
martes, 16 de junio de 2009
Mañanero.
Todas las mañanas cuando me despierto experimento una transición entre el sueño y la realidad durante la cual tengo que recomponer mi existencia. Necesito hacer un esfuerzo consciente por darme cuenta donde estoy, que día es, como me llamo, etc. Por un momento tengo la impresión de que podría decidir despertarme en la realidad que yo quiera. Podría, por ejemplo, amanecer en Japon y comprarme un lápiz. O acá mismo pero en 1986, justo para ver el gol de Maradona. Por algún motivo, siempre elijo esta realidad. Pero algún día los voy a cagar a todos y voy a aparecer en algún otro lado. Después no digan que no les avisé.
will.
will.
lunes, 15 de junio de 2009
La imagen de la Decadencia.
Dicen que una imagen vale más que mil palabras.
En este caso, diría que vale menos que un Austral.
Recorria burguesmente mi otrora barrio, ahora con la mirada distorsionada de un habitante de otro quartier. Esquivaba los personajes y la fauna local -aquella de la cual también fui parte en aquellos años- cuando sin reponerme todavia del avance de la llamada civilización en forma de rascacielos-que-nos-roba-baldíos, lo ví. De su remera a rayas que alguna vez brilló en el 9, solo quedaba un vago recuerdo en el inconsciente colectivo. Hoy de aquel blanco y negro sólo queda un difuso gris. Detuve mi andar y saqué una de esas instantáneas que uno nunca desea sacar. Ricardo "El Topo" Giggo vendiendo estencils (y su manual de uso) con la siguiente leyenda... "Ratatouille es un careta".
W.Wilson
viernes, 12 de junio de 2009
En Blanco
Blanco como el cielorraso de una noche de insomnio. Este blanco no es más que el reflejo de una gran cantidad de ideas que todavía no encontraron la via de escape. Sin terminos medios, sin grises, y por ahora casi sin lectores.
W.Wilson
W.Wilson
esto es una prueba
la crisis de la hoja en blanco no me deja escribir nada mejor que "esto es una prueba". espero que se pueda borrar sino voy a quedar como el tujes.
w.
w.
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